Se vi chiedete perché io – una donna di colore, un’africana, un’ex musulmana, un ex richiedente asilo e un’immigrata – guardo le buffonate dei manifestanti anti-israeliani e anti-americani di oggi con tanta paura e tremore, permettetemi di spiegarlo. Sono nata in Somalia nel 1969. Il Paese aveva ottenuto l’indipendenza nove anni prima. Ma meno di un mese prima della mia nascita, il 21 ottobre 1969, un giovane membro delle nuovissime forze armate somale prese il potere con l’aiuto dell’Unione Sovietica. I primi due decenni della mia vita furono segnati dallo sconvolgimento seguito a quel colpo di stato.
La Somalia che ottenne l’indipendenza era una società giovane, ottimista e piena di orgoglio nazionale. Avevamo una tale speranza di crescita, stabilità politica, prosperità e pace! Ma, in una storia tristemente familiare a molti dei miei connazionali africani, quelle speranze sono state deluse. Ciò che seguì fu un incubo. Per me è tutto catturato nei primi ricordi della mia giovinezza: le statue di Mohamed Siad Barre, il nostro dittatore, spuntate in tutta Mogadiscio, affiancate da un trio di oscuri serafini: Marx, Lenin ed Engels. Questo particolare esperimento comunista fece precipitare la Somalia in spargimenti di sangue, fame di massa e in un periodo di 20 anni di tirannia soffocante. Ricordo che mia nonna e mia madre introducevano di nascosto del cibo in casa nostra. Ricordo anche i sussurri: sentivamo che lo Stato era onnipresente. Si poteva sentire tutto. Mio padre è stato gettato in prigione. I suoi amici – quegli altri pionieri nel perseguimento di una democrazia modellata sull’America – furono incarcerati come lui o, in molti casi, giustiziati. Quando avevo otto anni, la mia famiglia sapeva che dovevamo scappare. Ce ne siamo andati nel 1977. Nel 1990 il paese era sprofondato in una guerra civile dalla quale non si è mai ripreso del tutto.
Non ho mai smesso di desiderare il tipo di libertà che mio padre mi aveva insegnato. E all’età di 22 anni sono fuggita nei Paesi Bassi per cercarlo. Lì, e più tardi in America, ho scoperto quelli che chiamiamo valori “occidentali”. L’eredità dell’Occidente scaturisce da una peculiare confluenza di usi e costumi praticati per secoli prima che qualcuno li bollasse come “idee”. Ma sono principi – radicali – che ci hanno dato le società più tolleranti, libere e fiorenti di tutta la storia umana. Tra questi principi figurano lo stato di diritto, una tradizione di libertà, la responsabilità personale, un sistema di governo rappresentativo, la tolleranza delle differenze e l’impegno per il pluralismo. Ognuna di queste idee avrebbe potuto estinguersi nella sua infanzia se non fosse stato per la grazia di Dio e la forza del loro fascino. Forse è perché sono nato in una parte del mondo in cui questi principi non esistevano che provo per loro un amore particolare e un istinto per quando sono in pericolo.
In questo momento, così tante nazioni occidentali sono gravemente minacciate dalle forze gemelle del marxismo culturale e di un Islam politico espansionista, a me familiare fin dalla mia giovinezza. Per un certo periodo molti si rifiutarono di credere che in realtà ci fosse qualcosa che non andava. L’ondata di populismo era, hanno insistito, una manifestazione momentanea di frustrazione. Il declino di ciascuna delle nostre istituzioni è stato visto isolatamente, come un problema di leadership scarsamente selezionata, che sarebbe stato corretto dopo le prossime elezioni o con un cambio della guardia. Il senso di disperazione provato dalle persone è stato spiegato come la conseguenza temporanea della rapida transizione dall’industrialismo all’avvento dell’era digitale. In questa luce, anche se c’erano problemi, erano distinti l’uno dall’altro e sarebbero stati corretti in tempo. Può una persona seria crederci adesso?
Le persone stanno affrontando la crisi attuale in modi diversi, anche se una spiegazione convincente, per non parlare di una soluzione, rimane sfuggente. Mi viene in mente la parabola buddista dei ciechi e dell’elefante. La storia racconta che un gruppo di ciechi, che non hanno mai incontrato un elefante prima, sentono che ne è stato portato uno nella loro città. Vanno a toccare l’elefante per capire che aspetto potrebbe avere. Un uomo tocca la proboscide dell’elefante e pensa che somigli a un grosso serpente. Un altro gli tocca la gamba e lo paragona a un albero. Un terzo che afferra la coda dell’elefante dice che sembra una corda. Un quarto gli preme i fianchi e, quando non si muove, lo paragona a un muro. Il quinto gli tocca la zanna e crede che sia come una lancia. Ciascuno dei ciechi tocca lo stesso elefante e ne dà un’interpretazione diversa. Sebbene ci sia del vero in ciascuna delle loro valutazioni, nessuno è in grado di comprendere appieno l’elefante nella sua totalità. Coloro che avvertono il declino della società occidentale sono come questi ciechi, che incontrano l’elefante a modo loro e si aggrappano alle spiegazioni nella penombra del crepuscolo. Quando nel 2020 è esploso il crollo globale con la crisi della pandemia di Covid-19, i controlli draconiani imposti dai governi e le rivolte di George Floyd, la maggior parte di noi si è svegliata dal sonno e si è comportata come ciechi, dando luogo ad una sorta di ping pong tra teorie con il tremulo (a volte furioso) chiacchiericcio che annuncia la svolta di un’epoca. Essendo uno di quei ciechi – e sicuramente anch’io sto incontrando solo una parte dell’elefante – la mia percezione è che siamo una società sovvertita. Con questo non intendo dire che siamo sovvertiti nel senso che alcune spie e sabotatori conducono operazioni segrete, facendo saltare in aria un ponte o un aeroporto. Voglio dire, siamo sovvertiti in un modo più sistematico e totalizzante.
(Ayaan Hirsi Ali, nata Ayaan Hirsi Magan nata a Mogadiscio nel 1969, è una attivista, scrittrice somala, naturalizzata olandese, impegnata per la promozione dei diritti umani e è per i diritti delle donne). Il Time Magazine l’ha inserita fra le cento persone più influenti del mondo.